(Matt & Simön, enfin libres, rue des Thermopyles, il y a fort longtemps.)

Le temps trempe sa tartine dans les trous du tapis et passe le pain au premier pissant qui peint. Ô matin des misses à mouche, qui masse les miches de Mars ? Enfant, on enfourne l'ennui. En route, on empile les croûtes - cris, crevasses et crêtes, crève-crâne...