4 avril 2012
Poudre de riz
Elle était le soldat de l'enfance en douceur,
Armée de souvenirs nés d'un passé bavard,
Brandissait fièrement pour bouclier aux pleurs
Bassine à confiture en cuivre de fanfare.
Au fil de sa campagne, au fil de ses lectures,
Elle était d'un butin devenue détentrice,
Comment on parle aux fleurs, aux oiseaux, à l'air pur,
Comment de deux silex naît un feu d'artifice.
Aux roulements tambour des orages d'été,
Elle affrontait nos peurs en un galop d'histoires,
Et semait en sillage, à l'assaut remporté,
Le parfum de sa poudre en signe de victoire.
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